Vaqueros nuevos

Entro a mi casa y olor a muerte. La muerte acecha. Sonidos estacionarios al compás de las teclas. Silencio fingido. Pena de Bosnia. La alegría que hubiera supuesto volver a su país con una victoria cosechada en España- Y que mas nos da. Que mala es españa, me jode por los bosnios y herzegovinos que han salido de una guerra y han aguantado a España hasta el minuto 96. ¿Quién no ha soñado de pequeño que la vida no era sino uno mismo y todo lo demás un gran decorado de atrezzo? Como en el show de Truman… A veces pensaba en una cosa y no comprendía el significado, me la repetía mil veces en la cabeza:. ¿Por qué yo me llamaba como me llamaba? ¿Existía yo realmente o era una película que alguien estaba viendo? Estaba tomando conciencia de mi mismo. Crecia mientras otros simplemente seguian su curso vital. Fui demasiado formal de pequeño. Demasiado correcto. Demasiadas inquietudes y conjeturas para ser comprendidas por 5º B. Más alla tan sólo estaba la hora crítica y el toque en el telefonillo para que yo bajara. Miro el bulevar de Ibiza como un turista del extrarradio. Mi casa siempre tuvo la putada de ser interior. Mi única casa. Como tal.
Me encuentro bien.